Былина о попсе

Woodstock - хипповской фестиваль

То не выпь кричит в лесу, не медведь ревет,
Не хохочет то кикимора поганая.
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь попса окаянная.
Извивается она змеем-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поет она - кричит дурным голосом.
Кто послушает - становится козликом.
И обличья принимает все разные:
То беззубым обернется проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то зайкою, то рыбкой, то тазиком.
А внутри попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то борзые.

В чистом поле ветер злится.
В небе звездочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.

Извела попса битлов с Элтон Джонами,
А Стинги славные да Клэптоны верные
Все лежат ордой попсовой сраженные,
И пируют на костях псы фанерные.
Злато-серебро берет и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой попса восхищается.
Похваляется собой - не нахвалится:
"Ой, белы рученьки мои - как лебедушки,
Очи синие, а губы красней вина.
Голосок мой от соловушки,
А парчовый малахай от Юдашкина".

Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочика колбаски
До сих пор пылятся на столе.

Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою,
Богатырь Гребенщиков ищет шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.
Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок - хиппилла вудстокский
Закричал тот старичок: "Эй, соколики,
Хватит греться на печи, помирать с тоски.
А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, Шевчуки да Бутусовы,
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые.
Натяните-ка вы струны каленые,
Что живой водою - пивом окропленные,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,
Да наследников Баяна-Шостаковича -
Гусляров Башмета и Растроповича
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда попса в муку перемелется.
И пойдет на бой с попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Сколько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то!

Главная \| Песни по альбомам \| Песни по алфавиту \| МР3 \| Фотографии ЖЗЛ \| Статьи \| Гостевая книга \| Форум	Добавить в избранное Письмо вебмастеру